Слов больше нет... Засыхаю осенними письмами.
Рыжий рассвет утонул под опавшими листьями.
Снова пою, удержаться нет сил, и не хочется.
Кто-то сказал, что осенний синдром одиночества.

Припев:
Мы споем, заплачем - это русский стиль.
А как еще иначе душу отвести?
Мы споем, заплачем - это русский стиль.
А как еще иначе душу отвести?
Это осень ... Это осень ...

А ржавый город вокруг, даже там, где окрашен в зелёное.
Брызнув дождем, небо выльется влагой соленою.
И рыжий кот, безнадежно осипший от холода.
Гимн пропоет, в тишине опустевшего города.

Припев:
Мы споем, заплачем - это русский стиль.
А как еще иначе душу отвести?
Мы споем, заплачем - это русский стиль.
А как еще иначе душу отвести?
Это осень ... Это осень ...

Проигрыш.

Слов больше нет... Засыхаю осенними письмами.
Рыжий рассвет утонул под опавшими листьями.

Припев:
Мы споем, заплачем - это русский стиль.
А как еще иначе душу отвести?
Мы споем, заплачем - это русский стиль.
А как еще иначе душу отвести?
Это осень ... Это осень ...
Это осень ...