Пустеет наше озеро, пустеет,
Лишь женщины белье еще полощут.
Лишь осень нам под ноги листья стелет,
Последний раз аукаемся в роще.

Зеленый цвет и желтых листьев шорох,
И синий цвет - как эти краски строги.
И голые холмы, между которых
Проходят все окольные дороги.

Последний сноп уже убрали с поля,
И спит земля до будущего мая.
Стоят дома, и лодки, с ветром споря,
Его удары молча принимая.

Прощайте, лодки, женщины и сети,
Над озером дымок прощальный тает.
Мечтаем о коротком нашем лете,
И все никак его нам не хватает.
Мечтаем о коротком нашем лете,
И все никак его нам не хватает.