На столе лежит белый листок,
И я пытаюсь что-то сложить,
Но пред глазами только чёрный цветок,
Которому не хочется жить.

Он должен был быть белым.
Или на худой конец красным.
Он должен был быть хрупким,
Домашним, ручным и прекрасным.

Ночь. Настал ветер
И семя унёс за ограду.
Не будет он больше светел,
И только жизнь ему рада.

Стоит цветок,
Стоит как стена из базальта.
Никто не поймёт
Всех этих даров на асфальте

На столе лежит белый листок,
И я пытаюсь что-то сложить,
Но пред глазами только чёрный цветок,
Которому не хочется жить!